Dico subito che è andata malissimo.
Sale sulla Panda e la prima cosa che
dice è:
- La barba ti sta male -
Cioè, questo non mi vede da un anno,
la macchina con cui si viaggia, come sempre è la mia e la prima cosa
che mi dice è “la barba ti sta male”? A parte che non mi sta
male, vorrei sapere: ma sono l'unico ad avere un amico immaginario
stronzo?
Per tutta la risalita in auto, invece
di chiacchierare, si lamenta perché pensava di attaccare il suo
i-pod all'impianto della Panda ma è così vecchio che al massimo
accetta nastri. Poiché non riesce a sentire quello che vuole, ogni
tanto canticchia. Sta attraversando un periodo revival perché
continua a nominare e canticchiare Max Pezzali. Va beh, arriviamo a
Forzo e scendiamo.
Il sole, il cielo e i colori del
vallone fanno dimenticare l'inizio difficile. Anche la temperatura è
mite. Fino a Boschietto parliamo poco perché il sentiero è stretto,
non si riesce a camminare affiancati. E io sul momento non mi rendo
conto che è una grande fortuna, perché appena finisce lo strappo si
mette a cantare:
- … Quasi esplodo quando mi dici dai:
vieni su da me che tanto non ci sono i miei, io mi fermo a prendere
una bottiglia perché voglio festeggiare questa figata con te anche
se...”-
All'inizio rido, ma poiché la canta
tutta non rido più.
Per fortuna dopo Boschettiera
ricomincia la salita secca e il fiato gli serve per altre cose.
Appena fuori dal bosco, nel piano di
Lavina, ci aspetta un vento polare che ci fa a fettine. Attraversiamo
il lungo tratto in falsopiano, tra pietre ed erba secca. Ogni tanto
sento qualche strofa che riconosco “È un po' come nel calcio: è
la dura legge del gol”. Per fortuna il sentiero si impenna dopo un
alpeggio e lui smette. Invece il vento rinforza e si raffredda
ulteriormente. Siamo un bel po' sotto zero. Ci mettiamo addosso tutto
quel che abbiamo e in quel momento, rovistando nello zaino per
prendere la giaccavento, l'amico immaginario si accorge e mi
comunica di aver dimenticato il sacco coi panini.
- Problemino - dico io.
- Dividiamo quel che c'è. - dice lui.
- Dovrei dirlo io. - ribatto.
- Dillo tu. -
Sono senza parole. Ha ragione lui,
naturalmente, si divide quel che c'è, ma mi rompe il cazzo. È
sempre così. Ogni volta! Dividerei con una marmotta se solo potessi,
darei tutto ai camosci, ma le marmotte sono in letargo e i camosci
latitano. Comunque è presto per mangiare, saliamo ancora. Dovremmo
arrivare al bivacco Davito, ma la vedo male: ghiaccio e neve sul
sentiero nei versanti all'ombra, freddo porco, vento, gambe molli e
lui che canta.
Attraversiamo un ruscello e ci fermiamo
a ragionare.
- Che facciamo? - domando.
- Decidi tu. - Dice.
- Ok, andiamo avanti fino a
mezzogiorno, se per quell'ora siamo al Davito bene, se no mangiamo
dove siamo e torniamo giù. -
- No, preferisco mangiare già a
Boschettiera. - dice lui.
- Allora perché mi dici decidi tu? -
Lui risponde con un'altra domanda:
- Perché hai un cerotto in faccia? -
Al che mi girano proprio tanto.
- Perché? Mi sta male? -
Si riparte, ma arrivati ad un alpeggio
a quota 2030 decidiamo che ci basta così. Mancherebbe una
mezz'ora
al Davito, ma con il ghiaccio che c'è in terra, cadere è un attimo.
Cioè se cade lui... ma se cado e mi faccio male io sono cazzi.
Dietro front.
In un'ora e un quarto siamo in salvo a
Boschettiera dove occupiamo abusivamente il giardino di una delle
bellissime baite rimesse a posto. Dividiamo la bellezza di due panini
e una scatoletta di Insalatissima Rio mare, poi lui si ficca gli
auricolari chiude gli occhi e sparisce nei suoi ascolti. Tra l'altro
il volume è altissimo e sento tutto.
- Io non capisco che gli fai, quando
arrivi in mezzo a noi. Tutti i miei amici si dileguano... - dice
Pezzali e io penso a quanto sia vero se riferito all'amico
immaginario.
- La regola dell'amico non sbaglia mai
-
Anche questa è sacrosanta: la regola
dell'amico immaginario è: scrocca benzina, scrocca pranzo, scrocca
tutto.
Dopo un po' apre gli occhi, vede che ho
aperto il libro che mi sono portato dietro (tra l'altro devo girare
le pagine con i guanti di pail che fa freddissimo) e mi fa:
- Che fai, leggi? -
- Non devo? Il libro mi sta male? -
- No, ma se leggi non possiamo parlare.
-
- Spegni quel cazzo di i-pod allora se
vuoi parlare. -
- Non ti piace Pezzali? -
- … -
- Non so mica perché ti voglio bene. -
dice.
- Perché sai che ho il thermos con il
caffè caldo, ecco perché - Lo penso ma non lo dico.
Sta aspettando solo quello. Ha mangiato
il mio panino con l'insalata russa e ben più di metà della mia
Insalatissima farro riso e tonno e adesso giustamente aspetta il
caffè.
È caldo perché l'ho versato bollente
questa mattina. Non ha il coraggio di chiedere, il faccia di merda sa
che lo porto sempre e infatti mi tiene d'occhio, guarda il mio zaino.
Si domanda perché non lo caccio fuori.
E io che faccio? Rinuncio al calore,
alla carica e al piacere del caffè pur di dargli un dispiacere. Ecco
che faccio.
- Andiamo? - gli chiedo.
Mi guarda deluso, poi, rassegnato, fa
sì con la testa. È proprio abbattuto, infreddolito. Vorrebbe il
caffè.
Dio quanto godo!
Scendiamo.
- Come mai, ma chi sarai? Per fare
questo a me? Notti intere ad aspettarti, ad aspettare te...-
Arriviamo alla Panda e poi giù lungo
la valle.
Mi fermo per farlo scendere. Non mi
aspetto che mi offra qualcosa per la benzina e infatti non lo fa. Ci
salutiamo.
Riparto. Il bilancio della gita è
magro: meta non raggiunta, animali avvistati zero, mangiato
pochissimo, preso tantissimo freddo e ho i coglioni fracassati.
Mi vien da dire che la prossima volta
piuttosto andrò da solo, ma so già che ci ricascherò.
Stava filando dritto verso la massima valutazione perché non meritava di
meno. Ma, arrivato al finale, ha ceduto. Non è la prima volta che lo
fa. Simenon racconta storie bellissime, dipinge malinconia e solitudine in modo superbo (molti lettori ci vanno a
nozze con queste cose) inserisce degli specchi nelle pagine in modo che
ciascuno ci trovi se stesso, ma verso la fine dei suoi libri smette di
riflettere.
